La raideur du rire, assise par terre sur la tranche, se tape de la coulure réglisse
qui par la manche décline, vers la rive d’obsèques,
Des palmiers d’agent noir s’épanche la lente publication des poux,
jusqu’au niveau d’une hanche invertébrée jusqu’au cou,
Ajourée par le vent, le sable, les poursuites de type A et B, l’oxyde,
Seul un galet décide d’enfoncer dans ce ventre, les songes d’un pneu partout.

Un titre n’est pas stable (faïence émaillée, 1m 30)

La figure est une absence de support, de causalité, un mélange d’acrobatie et de magie qui conserve à leur place les objets, pendant que le paysage fout le camp ; l’arrachement est si brutal que les réflexes manquent.
La figure est une somme de détails solidaires de la cause qui les rassemble et les sous-tend tout en se taisant ; équivalente à une insulte, comme l’exposition de mon dessous de chaussure nuit à l’intégrité dans un pays étranger au mien.
Nous sommes l’accident le plus lent de l’univers.

En attendant d’être vinaigre et de saisir l’épaississement, le tressage à deux mèches reprend. Le plus grand se cache derrière le plus petit, comme le césium 137 dont la demi-vie est de 30 ans. Par surimpression d’un tiers désigné absent, la congélation du plus fort s’enregistre en deux parties. Si le deuxième évacué sous le bitume, réapparait dans les cours de récréation, les chewing-gum qui ont pour habitude d’agacer ceux qui regardent ceux qui mâchent récupèreront leur petit papier.