En malaxant le poids précis de l’anse d’un rasoir en pierre
L’artisanat se fend
Dans une marre d’adultes

Le capitalisme trimbale son teint pâle
ressemelle l’intérieur,
essuie toute comptine brutale
Des états unis amérindiens

Boire à la table de la lune
en proie aux vapeurs de lieux éjectables
Au cas où le métal des sodas
échoue, bien vertical.

Pas comme eux

Sur la piste noire
On est le clone de rien,
Assiégé.
gonflé d’eau
On égoutte
Le Cocktail de brebis inégalées.

Où est le bec quand il est là

Envers la solitude étrangère, le toit du monde ressort les pieds devant,
Par un prisme quotidien, moins viable et plus profond, de skis dépareillés.
Le parallélisme jaloux du mal poli et du poli s’attire les automates du discours,
de plus en plus élastique dans les ruelles de nos jours,
Un touriste lèche la sueur qu’il adresse à des gens, sans laisse ni souvenir.

Le visionnariat se sert de l’eau, dont le cachot, la yourte et le radeau s’imbibent,
où abonde jusqu’aux cuisses le caoutchouc, décrétant la soif chiche.
Reste dans la bouche émissaire des urnes ignifugées
une petite cuillère de poussière.

Un bouquet d’anémones lentement fléchit
vers d’anonymes dégâts
Avec l’air vraiment raide d’une avalanche,
tissant un son rapide et froid.
L’inquiétant liquide vient à se loger,
qui communique avec la communication fume à la fenêtre,
et découpe en morceaux la lumière.