Pas comme eux

Sur la piste noire
On est le clone de rien,
Assiégé.
gonflé d’eau
On égoutte
Le Cocktail de brebis inégalées.

Où est le bec quand il est là

Envers la solitude étrangère, le toit du monde ressort les pieds devant,
Par un prisme quotidien, moins viable et plus profond, de skis dépareillés.
Le parallélisme jaloux du mal poli et du poli s’attire les automates du discours,
de plus en plus élastique dans les ruelles de nos jours,
Un touriste lèche la sueur qu’il adresse à des gens, sans laisse ni souvenir.

Love All, Serve All.
The last City Café show (image Nicolas Lafon), Paris

Le visionnariat se sert de l’eau, dont le cachot, la yourte et le radeau s’imbibent,
où abonde jusqu’aux cuisses le caoutchouc, décrétant la soif chiche.
Reste dans la bouche émissaire des urnes ignifugées
une petite cuillère de poussière.

Un bouquet d’anémones lentement fléchit
vers d’anonymes dégâts
Avec l’air vraiment raide d’une avalanche,
tissant un son rapide et froid.
L’inquiétant liquide vient à se loger,
qui communique avec la communication fume à la fenêtre,
et découpe en morceaux la lumière.

pavillons, portails, fenêtres cathodiques
un système de voitures présuppose une foule de candidatures
depuis des lièvres récupèrent dans leur bouche les restes de papiers humains
les genoux déclassés en chevilles se rachètent une courbe
et demain s’enfonce avec peu de jardin.